En la mirada poética del practicante, los objetos parecen tener espíritu. Las cosas que nos han acompañado durante años expresan en su forma material la historia de la vida interior y la compasión.
Tengo un Mala de madera de agar oscurecido hasta parecer bronce antiguo. Lo adquirí hace años en un monasterio del Tíbet. Al principio tenía un aroma fresco, como un bosque tras la primera nevada; ahora desprende un olor herbal más suave. El uso, el contacto de las manos y las recitaciones acompañaron ese cambio. Cuando me inquieto, su textura irregular parece detener el tiempo. La forma redondeada de las cuentas representa la compasión que ha suavizado mis aristas y acogido mis preocupaciones.
En el escritorio hay una lámpara de aceite de piedra que utilizo desde hace una década. He cambiado la mecha muchas veces y la base está impregnada de aceite. En noches de meditación silenciosa ha sido mi compañía. La compasión se parece a esta llama pequeña, frágil y persistente: no ilumina toda la montaña, pero permite ver el siguiente paso. Me recuerda que practicar también significa aprender a estar en paz en la oscuridad y conservar algo de calidez para el mundo.
Estos objetos no hablan, pero parecen comprender mis debilidades. Gastados, desconchados y moteados, muestran en su imperfección una imagen sincera de compasión. Esta se encuentra también en las cosas tratadas con ternura por el tiempo, recordando la expresión: todo florece y yo contemplo su regreso a la raíz.
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